TESTO Perché nessuno vada perduto

Un po' ci incantiamo quando leggiamo i racconti della creazione. Come se ascoltassimo rapiti pagine di miti antichi. Anche la pagina del libro della Genesi, che oggi abbiamo letta, prende eco da miti antichi, poi li riplasma, e a sua volta rimanda eco. Due sono nella Bibbia i racconti della creazione. Nella memoria per lo più ci rimane quello del primo capitolo della Genesi, con quel suo ritmo incancellabile: "Dio disse: "Sia la luce". E la luce fu. E fu sera e fu mattina: giorno primo". Così per sei giorni. Poi Dio si riposò. Oggi il racconto è dal secondo capitolo. E la sequenza è diversa. Cielo e terra creati da Dio, niente alberi, nessun cespuglio. Ma ecco apparire nel racconto una polla d'acqua, acqua sorgiva, come se Dio avesse bisogno di quell'acqua: "Sgorgava dalla terra e irrigava tutto il suolo. Allora il Signore Dio plasmò l'uomo con polvere del suolo e soffiò nelle sue narici un alito di vita e l'uomo divenne un essere vivente. Poi il Signore Dio piantò un giardino in Eden, a oriente, e vi collocò l'uomo che aveva plasmato". Sosto ad immagini.

La polla d'acqua. Una vena, d'acqua sorgiva, che poi nel racconto diventa fiumi; e il testo indugia sul ramificarsi dei fiumi, in ogni direzione. Quasi un invito a irrigare: irrigare è portare vita. Penso ai paesi della siccità: troppe vene d'acqua attendono di essere portate alla luce. E poi c'è la siccità del cuore e altre polle d'acqua che attendono di essere portate alla luce. Irrigare è continuare l'opera del Dio del giardino. Sosto al Dio vasaio che plasma la polvere del suolo. E non è che abbia fatto il vasaio all'inizio e poi abbia smesso l'arte. La Bibbia lo dice vasaio sempre, sempre a ricomporre le argille in frantumi, a volte sconnesse, che siamo noi. Al soffio di un alito di vita, il suo, diventiamo viventi. A volte basta un soffio, di Dio e non solo. E ti sentivi vivo: "divenne un essere vivente".

E sosto al giardino: nel secondo racconto è tutto giardino. Vorrei evocare questo legame profondo tra noi e il giardino, tra noi e la terra. Un legame che viene dunque dall'in principio, già alluso nell'etimo delle parole in lingua ebraica, che suona: "Dio plasmò ha-'adam, con la polvere dell''adamah (terra)". Il legame umanità e terra si sposa a due verbi bellissimi e preziosi, affidati all'umanità: "Il Signore Dio prese l'uomo e lo pose nel giardino di Eden, perché lo coltivasse e lo custodisse". Coltivare: non è un Dio che "faccio tutto io". Chiede a noi di coltivare il giardino, di irrigare, di vangare il terreno, di farlo custode di semi per futuri germogli. Ci è consegnato il coltivare; e il pensiero mi corre - ma è solo una parentesi, apro e chiudo - alla cultura, che fa parte del coltivare il giardino: cultura è da un verbo che dice coltivare. E custodire. Custodire la terra, non occuparla, non cementificarla, non derubarla della sua bellezza o trascurarla. La parola "custodia" ha un sotteso di tenerezza: "Io ti custodisco...".

E poi l'albero della conoscenza del bene e del male, che chiede rispetto per la parola "bene" e la parola "male", perché vi è custodito un disegno di bellezza che va onorato: siamo messi in guardia dalla deriva della ambiguità, dallo scolorimento del bene e del male. Quanto amore c'è in questo divieto di non scolorire. Il divieto di non mangiare dell'albero della conoscenza del bene e del male non viene da un Dio concorrente, ma da un Dio che non si rassegna a vederci nudi, denudati in umanità. Viene da un Dio che ci ama. Il racconto della Genesi vede protagonista un Dio che ci ama. E così oso un passaggio al brano di Giovanni che oggi abbiamo ascoltato. Lo apre una frase imperdibile, da custodire nel cuore - custodire, verbo di tenerezza -: "Dio ha tanto amato il mondo da dare il Figlio unigenito, perché chiunque crede in lui non vada perduto, ma abbia la vita eterna. Dio, infatti, non ha mandato il Figlio nel mondo per condannare il mondo, ma perché il mondo sia salvato per mezzo di lui". "Ha tanto amato il mondo".

Il "mondo", capite, un amore che arriva a tutti, a tutto, all'angolino più sconosciuto. Una missione, quella del Figlio, che nasce non da una passione di condanna, ma da una passione di salvezza: "perché il mondo sia salvato". Per dare sempre nuove possibilità di vita, di rinascere. A cominciare da noi che siamo sì terrosi, lo riconosciamo, fragili come le sabbie, ma non per questo perduti. il Figlio è disceso - dirà di lì a poco Gesù - "perché nessuno vada perduto". E vedilo per le strade e le case, per le strade e le case del suo tempo e del nostro tempo: è la riprova che è venuto perché nessuno vada perduto. Gli interessa che nessuno si senta perduto.

Ebbene perdonate se oggi insisto, sino alla noia forse, su questa parola "nessuno vada perduto" e la ripeta quasi come un mantra: è perché i nostri occhi e il cuore a fatica si staccano da un naufragio nel mar Ionio che è diventato come un simbolo, non solo di chi va perduto, ma di smarrimento di umanità. Non sarà che come umanità dobbiamo nascere dall'alto, come diceva Gesù nella notte a Nicodemo. "Non meravigliarti se ti ho detto: dovete nascere dall'alto. Il vento soffia dove vuole e ne senti la voce, ma non sai da dove viene né dove va: così è chiunque è nato dallo Spirito". Per Gesù c'è la possibilità di rinascere, di scrivere una pagina nuova, se si fa un atto di fede, se ci si affida, se si esce dall'egoismo che trattiene. Gesù mette in guardia: "La luce è venuta nel mondo, ma gli uomini hanno amato più le tenebre che la luce, perché le loro opere erano malvagie" Persistere su certe vie è come condannarsi alla morte, è come cancellare i tempi delle nascite, è come chiudere la creazione. Senza luce i fiori intristiscono, i germogli rattrappiscono, il giardino diventa un deserto. E' quello che non vogliamo, né per noi né per nessuno.

Discepoli di un Maestro che è venuto perché nessuno, perché nulla, vada perduto.